Não é você, sou eu.

Sou eu que sou extremamente intolerante e que não posso viver com seus pequenos defeitos.

Sou eu que não sei lidar com essas pequenas falhas tão comuns, tão óbvias, tão inerentes à condição masculina, que não sei lidar com um homem de verdade.

Sou eu que não sei o que quero, mas mantenho essa lista interminável de coisas que não quero e que nela escrevi seu nome por algo que me pareceu importante na hora.

Sou eu que não sei dar valor a seus carinhos, a seus zelos, que me sinto sufocada por eles.

Não é você. Sou eu

que decidi que antes só...

e depois só...

e sempre só.

Sou eu.